Балкон. Морозный воздух. Градусник показывает -3. Проверила.
Я давно не писала что-то связное, ведь так. Я вообще не писала что-то связное. Никогда.
Балкон, морозный воздух, следует одеться потеплее, а не полуголой на каблуках выходить на балкон. Что я делаю? Что я делаю на каблуках дома? Танцую... смешно улыбнувшись.
Все тот же балкон, горячий кофе, сигарета. Затяжка, одна, вторая, третья... вы считаете? Выдох - дым. Пар из чашки. Аккорды рояля из колонок, а за окном со стороны теплой комнаты урчащий темный демон с желтыми глазами.
Мыслей нет. Слежу за собственными движениями. Затяжка, глоток, выдох - повторить. Интересно наблюдать за людьми, даже за теми, которых нет в столь поздний час на улице, за теми, кто кричит, не мне, конечно, но внимание обращаешь.
Какое сегодня? Седьмое еще? Черт... всего через неделю...
Все та же сигарета, недопитый кофе с молоком и ложкой сахара. Горький, ложь - приторно сладкий, отдающий табаком.
Ноги дрожат, в руках легкость. Монотонные движения. Весна? Ухмылкой, минус три, за окном снег, рысящий под ногами: не слышу, но верю.
Три года назад:
- Зачем ты куришь, что это дает?
- Ну, знаешь, поначалу такое десятиминутное головокружение, дрожание тела, потом проходит. Чувствуешь?
- Нет.
- Ты неправильно куришь.
- А как надо?
- Давай, научу.
Брошенный окурок через окно - будто ничего и не было. Легкий озноб, от холода ли? Нет, научилась, правда давно, зачем? А зачем? улыбнувшись.
Возвращаюсь, черный демон с желтыми глазами, урча, трется об лицо. Я до сих пор пахну сигаретами? Хм... Последний глоток кофе. Уже совсем другая музыка в колонках. Что это было? Ничего. Мысли - возвращайтесь.